Perplessità

In un silenzio 
profano...
ascolto
la voce dentro di me,
non capisco
ciò che dice.
Vorrei
che potesse aiutarmi,
scrutarmi
ma la sento troppo lontana
al di là del mio pensiero
al di là del mio cuore
al di là della remota dimora;
all'improvviso  la voce 
è urlata..
capisco 
ascolto
e sento 
che mi dice
"Nel mondo tutti
abbiamo un posto,
il tuo è quello di amare,
di consumare i pensieri
li sui sentieri del sentimento più puro,
di aiutare  e perderti
smarrita  nel vuoto altrui".
Allora mi chiedo
come chi non riesce
a lasciarsi andare ,
come chi ha paura di errare:
che devo fare per conquistare 
quel posto?
Io no lo vedo,è nascosto...
non trovo una risposta e la perplessità mi assale...


                                                    30.03.1996

ALMANACCO LETTERARIO 7

10 Gennaio 1957 muore a Hempstead ,
New York, la poetessa cilena
 GABRIELA MISTRAL.Il suo era
 lo pseudonimo di Lucilla de Maria
 del Perpetuo Socorro GodoyAlcayaga,
al quale giunse unendo
 il nome dei suoi due poeti preferiti
Gabriele d'Annunzio e Frederic Mistral.
E' stata la prima donna latino americana
 a vincere il Premio Nobel per la letterature,
assegnatole nel 1945.


"La donna che non culla un bimbo nel suo grembo,
 il cui calore e aroma  raggiunga le sue viscere,
ha tra le mani sue la stanchezza del mondo;
un'infinita angoscia le  intride tutto il cuore.

Il giglio le ricorda la tempia di un bambino;
e l'Angelus le chiede altra bocca che preghi
e interroga la fonte dal seno di diamante
perchè il suo labbro spezza il cristallo tranquillo.

E nel guardarsi gli occhi si ricorda la zappa;
pensa che nel vuotarsi dei suoi no vedrà estatica
dentro quelli di un figlio il fogliame di Ottobre.

Nei cipressi ode il vento,con duplice tremore.
E una mendica incinta, il cui seno fiorisce
come messe a Gennaio,
la copre di vergogna."

11 Gennaio 1909  nasce a Tucuaremba la poetessa
uruguaiana Sara de Ibànez

"Ascoltami ora: cerca nella tua solitudine
 un'ape addormentata nel sogno
che fa il suo miele senza gioia."

Reale teatro

Ho recitato abbastanza 

nella compagnia teatrale

della buona educazione,

sono stata paziente

spettatrice nella platea della sopportazione.

Le maschere timide

le ho indossate fino a sentirle sulla pelle,

sono divenuta la controfigura di me stessa,

per compiacere ,

per evitare drammi inevitabili,

per evitare tragedie per me inesistenti,

ma profondamente presenti

nelle menti contorte e testardi 

di chi si crede regista,

accecato da ciò che vuole vedere,

inebriato dal suo compiacere,

da quella fasulla conoscenza

di uno spettacolo che non gli appartiene.

Non leggo più il copione 

non ho memoria nel cuore,

non ho rancore che sporchi l'amore;

non temo il giudizio fittizio

del folle regista...

pacatamente, divengo attrice protagonista,

consapevole dei propri errori,

della imperfetta dizione;

ma interprete di una nuova arte oratoria,

nata dalla riflessione

nata dal silenzio

...nata da me stessa...

e so che non sarà lo spettacolo perfetto,

ma sarà il mio spettacolo

solo per il mio diletto,

spettacolo senza sipario,

fra le rovine dell'esistenza smarrita...

poi ritrovata.

      

11.01.2013

ALMANACCO LETTERARIO 6

9 Gennaio 1888

nasce a Castellammare di Stabia
il poeta , drammaturgo  e autore
di numerose canzoni napoletane:
RAFFAELE VIVIANI.
In famiglia era chiamato Papiluccio,
da piccolo si recava con il padre
(fondatore di alcuni teatrini),al
teatrino delle Marionette a
Porta San Gennaro dove si
entusiasmava alle avventure di
Orlando e Rinaldo,si nutriva di
 pane e teatro  ...

Malinconia

Malinconia,

risuona l'eco del rimpianto,

terribile agonia

che fai razzia e porti via

la triste anima mia.

Rimpianto di quel tempo,

tempo sprecato nelle vane preoccupazioni,

tempo perduto in gesti fittizi,

creduti necessari,

vano tempo gettato

a colmare luoghi nascosti

nei crepuscoli quotidiani;

mentre tu eri il sorgere del sole

ed il tramonto per il nuovo giorno,

eri l'alba da scrutare

e le passeggiate da fare.

Nostalgia degli abbracci

che avrei voluto farti,

delle parole che non ho saputo dirti,

dell'ultima volta d'Ottobre in cui avrei voluto salutarti,

entrata  fra le tue mura senza vederti...

ti ho donato i miei versi,

ti ho donato i miei silenzi

le mie preghiere e i mie canti.

Ora ti sento nel mio cuore

a  far germogliare il seme dell'amore

a far sbocciare il fiore raro,

lento a trapelare,

annaffiato dalle mie lacrime,

nutrito dal mio dolore...

pronto a colorare

le foglie appassite.

E ti penso...ancora ti penso,

vorrei cantare con te,

consapevole che tu stai cantando per me,

canti alla mia anima tormentata,

alla mia prole addormentata,

al mio talamo nuziale.

Tu canti

oltre il mio pianto,

oltre il mio delirio nascosto,

oltre i confini del tempo,

di ieri ,di oggi e di domani...

ed io ascolto.

     09.01.2013

ALMANACCO LETTERARIO 5

consiglio  www.amicisciascia.it

8 Gennaio 1921  nasce a Ranuncolo
(Agrigento) Leonardo Sciascia,
dopo aver conseguito il diploma magistrale nel 1941,s'impiega presso il consorzio agrario della città natale, nel 1949 comincia ad insegnare nelle scuole elementari della medesima città,nel 1950 pubblica il suo primo libro Favole della dittatura.Ha così inizio il suo vasto operato di scrittore e giornalista fra cui figura un'unica opera in versi: nel1952
La Sicilia,il suo cuore.


"Come Chagall, vorrei questa terra
dentro l'immobile occhio del bue.
Non un lento carosello di immagini,
una raggiera di nostalgie:soltanto
queste nuvole accagliate,
i corvi che discendono lenti;
e le stoppie bruciate,i radi alberi
 che s'incindono come filigrane.
Un miope specchio di pena,un greve destino
di piogge:tanto lontana è l'estate
che qui distese la sua calda nudità
squamosa di luce-e tanto diverso
l'annuncio dell'autunno
senza le voci della vendemmia.
Il silenzio è vorace sulle cose.
S'incrina,se il flauto di canna
tenta vena di suono:e una fonda paura dirama.
Gli antichi a questa luce non risero,
strozzata dalle nuvole,che geme
sui prati stenti,sui greti aspri,
nell'occhio melmoso delle fonti;
le ninfe inseguite 
qui non si  nascosero agli dei;gli 
alberi non nutrirono frutti agli eroi.
Qui la Sicilia ascolta la sua vita."

Soli..

Siamo soli ma in compagnia

in un mondo 

che non ci appartiene,

siamo volti

senza anime,

o anime senza corpi

persi in un cielo rosso,

siamo tutto,

siamo niente.

Tu sei il sole,

io sono la luna.

Siamo stelle

senza luce,

siamo lacrime d'amore.

Non siamo che soldatini

in un campo di battaglia,

siamo noi che facciamo la guerra,

siamo noi che viviamo...

spesso desiderando la morte.

      Marzo 1996